Cher Monsieur Guitry,,

Même à la lecture des journaux, je ne parviens pas encore à vraiment croire que vous êtes mort depuis un demi siècle.

Vos adieux à la critique ayant précisé que toute information leur serait vendue.
Donnez nous alors l'état de vos comptes et que ces informations non payées fussent elles tromperie de votre part car vous qui rêviez d'être populaire, il a fallu que l'annonce soit faite de votre trépas pour que l'on vous admire...

Et aujourd'hui l'histoire se charge de vous être fidèle vous qui l'avez si souvent trompée, vos accusateurs n'ont plus d'argument que de vous accuser d'avoir feint de mourir pour entendre du bien...

Ils sont passés à la trappe comme de mauvais fruits auquel le talent n'aurait pas tout donné de sa sève... vous qui si souvent vous êtes moqué des cocus, voici que vous êtes l'amant du talent qu'ils n'ont pas su garder, et là encore l'histoire, toujours elle, les salit de leurs seules accusations et médisances à votre égard...

C'est là certes un mariage réussi, parvenir à être infidèle de son vivant et susciter la vénération de son trépas. Si l'histoire était une femme, elle serait une sainte.

Quoiqu'il en soit, Monsieur Guitry, à regarder le théâtre et à écouter notre époque, il ne fait aucun doute: vous êtes bien mort, car si vous ne le fûtes, vous eûtes vite fait de sortir et de crier avec rage cette décadence de ce qu'est le comédien, relégué au titre d'intermittent.

Je n'ai pas le talent de jouer, peut être celui d'écrire, quoique là aussi la critique, elle soit restée fidèle à elle même, arrogante, imbue et incontrôlable et je ne peux donc que m'instruire de ce que vous avez laissé, et tirer des enseignements d'un homme qui se voulait populaire quand il ne l'était pas et qui devient un mythe quand il ne peut plus s'en satisfaire.

Vous êtes donc bien mort, Monsieur Guitry, alors quoique j'en dise et en écrive, je ne vous écrirai pas, car on ne parle pas aux morts...

A bientôt

Ô mon amour- Mon espérance-
Ma fièvre lourde- Ma démence-
Jusqu'au fond des jardins de France
Il sent ton souffle l'embaumer.
Tu es le dieu que l'on abjure
La joie du bourreau qui torture
Le son d'une voix au murmure
A tes yeux sur moi déposés

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?

Perdre la foi à ton visage
On n'y lit même pas ton âge
C'est pour toi qu'il écrit ces pages
Qui, tour à tour seront brûlées
Comme un sentiment qu'on délaisse
Comme un parfum que le vent blesse
Chaque nuit est une détresse
Chaque matin te rencontrer

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?

Il sait les traits de la mémoire
Du passé- De tes désespoirs-
Du champ de blé au champ de foire
Mais qu'as-tu fais de ces années
Tu as hissé aux souveraines
Sur des plateaux d'argent- Tes peines-
Sais-tu que la vie se promène
A quoi bon vouloir la presser ?

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?

Etre sourd- Entendre ta voix-
Comme un dieu auquel nul ne croit
Mon âme est un souffle de froid
Par tes yeux toujours réchauffé
La terre est humide en automne
Au loin la cloche que l'on sonne
Pour des enfants qui se prénomment
Des mots d'amour toujours hurlés

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?
Ô mon bois de bruyère et d'ombres
Tous mes songes y poussent en nombre
Tends une main pour qu'il ne sombre
A toujours de te regarder
A l'enfant dont on dit qu'il vit
Entre nos cœurs et nos envies
Rien n'est jamais vraiment fini
Tout est toujours à espérer

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?

Mon ivresse- Mon insolence-
A qui aucun instant ne pense
T'appartenir en innocence
Te posséder en liberté
Comme un défunt dur qui l'on veille
A qui l'on promet des merveilles
Dans tes bras il se sent pareil
A celui qui vient te chercher

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?
Ô mon amour- Ma renaissance-
Ma lente mort- Ma délivrance-
ma voix condamnée au silence
Toujours savoir te consoler
Il a connu tant de richesses
Dans l'illusion trouvé l'ivresse
Sans se douter que sa jeunesse
En toi demeurait enfermée

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?

Ô mon jardin- Mon amulette-
Ma douce femme- Ma fillette-
Veux-tu devenir au poète
La muse qu'il a tant cherchée ?
Il veut t'aimer comme un parfum
Etre l'instant de ton destin
Voudrais-tu lui donner ta main
Le posséder- Lui ressembler ?

Est-ce ainsi que l'on doit aimer ?
C'est ainsi que je vais t'aimer...

extrait de l'ouvrage

Le Cri d'un siècle, 4 poèmes destinés à la censure idéologique.

Parti d'un pari entre poètes (est-il possible que la littérature classique dans sa forme soie engagée dans son sujet), ce recueil de quatre poèmes reflète une poésie à la fois engagée et puriste qui donne à son auteur un véritable sens de l'engagement.

Publié par l'ARTMADA en 2000, il a remporté le Prix du Printemps des Poètes en 2000, à la fois le Prix du public, mais aussi celui du Jury après une exposition avec le peintre José Dubois sur le poème illustré.